Le poids des mémoires

Chaque aurore, les appels poésie la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, aggravant continuellement. Des voix sans noms, porteuses d’espoirs, de sentiments, de désespoir relativement souvent, traversaient les dunes immobiles pour obetenir les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à n'importe quel questionnement sans hésitation, soufflant doucement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions prochaines qui défilaient devant ses yeux avec une authenticité poignante. Mais la appel qui s’effaçait en renouveau devenait une méfiance constante. Djibril commença à consumer jusqu’aux chroniques les plus faciles : le chic des aliments qu’il aimait à la renaissance, l’odeur du jasmin qui fleurissait près de sa appartement d’enfance, le jalon de voix de sa mère, disparue depuis des générations. Chaque vie, les contours de son identité s’effritaient lentement, remplacés par un vide blanc, silencieux et oppressant. Pourtant, son professionnel avait un sens significatif. Chaque image révélée aux étrangers au commencement du fil ramenait à la surface un fragment oublié du peuple qui avait habité cette ville engloutie. Au foyer des visions individuelles surgissaient certaines fois des tribunes anciennes : une sa place de marché éloquente, des effigies hospitaliers, un temple grande aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis des générations. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, réalisant une mosaïque difficile qui tentait de sauver un passif effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus simplement une astuce d’aider les personnes à l’autre borne du domaine. Elle devenait une explication pour ramener une civilisation entière à la vie. Les boule de cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une force attractive nouvelle, à savoir s’ils souhaitaient eux aussi se consacrer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son esprit s’épuisait, donnant à la suite lui des fragments perdus assurément pour toujours. Il sentait pourtant que cette avertissement vieille était liée à lui d’une de type inexplicable. Certains faces, capturés dans les visions des boule de cristal, lui semblaient familiers, comme par exemple s’il les avait déjà croisés dans un visée lointain. La extrémité entre ses propres mémoires et ceux du peuple crevé devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle qui vit d’une avertissement collective, au niveau de prix de la sienne. Au fil des occasions, par-dessous la thermométrie écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait cependant de souffler sur les cristaux, conscient que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les voyances gravées sur les murs et la poussière froide des biographies sacrifiés.

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